| (no subject) |
[Nov. 10th, 2006|05:50 pm] |
Знаете, друзья, правду говорят, что лучше позже, чем никогда. Посмотрела недавно "Страну Приливов" Терри Гильяма ("Страх и ненависть в Лас-Вегасе"), если не ошибаюсь. Сказать, что эта картина меня убила - это не сказать ничего. Полнейший психоделический параноидально-бредовый кайфовый до усёра с прекраснейшим чернейшим юмором ОТРЫВ БАШНИ! Очень рекомендую тем, кто еще не видел. И саундтрек - просто сказка!!!!!
Скумбрия, приедешь в наш скромный городишко - звякни, я соскучилась!!! ОЧЧЧЧЕЕЕЕЕНННЬЬЬ!!! |
|
|
| (no subject) |
[Nov. 5th, 2006|11:49 pm] |
|
Приветик, Скумбрия! Как оно на чужбине-то? Нет , кися, у меня аськи, пока обзаведусь, видимо, состарюсь с моими-то темпами!.Тебя Заец разыскивал, пока в Киеве был, а я ему ничем не могла помочь тогда, ты хоть телефон какой свой скинь мне на мобло, ага? |
|
|
| Человек-без-цели |
[Oct. 26th, 2006|10:13 am] |
Да-с, господа, ничто не вечно под Луной. Кажется, вот оно, блин,и так будет ... а потом приходит к тебе Большая Жопа и говорит "Привет, Сволочь!"... а как все хорошо начиналось... Впрочем очем это я? Изродился окончательно Человек-без-Цели. Вот, собственно, и он.
Здравствуй, утонувшее сознание! Пишу тебе просто, без напряжения, как воображаемому другу, который все время свято молчит и снисходительно улыбается.
Чертовски холодно сегодня, так и хочется разжечь костер посередине комнаты и блаженно исходиться в безудержных плясках бок о бок с самим Дионисом, сливаться с тенями неистовых менад, позволяя им затягивать себя в бесконечные хороводы кровавых вакханалий. Только бы все это не обернулось очередным запоем, с садистским кайфом взламывающем тебе черепную коробку.
Весело и страшно глядеть на мир с высоты неукротимого идиотизма! Все вокруг как-то нездорово суетятся, чего-то хотят, стремятся к чему-то и, самое ужасное, что добиваются этого самого, чего хотели. А ты сидишь в порванном носке на кухне в 6 квадратных метров и ни фига не отбиваешь дупля к чему, собственно, все эти телодвижения.
«Человек без цели,» - звучит странно, как гаишник, останавливающий собственным громогласным пуком зайца с картонным стоп-сигналом в окровавленной пасти.
Как демонстрация куклачевских кошек у ворот Белого дома…
Как Арнольд Шварценеггер, наровящийся на скаку обесчестить бедную лошадку…
Человек -Без-Цели, кто Он? Почему в современном толковом словаре жизненных хитростей и наёбок Дейла Карнеги нет такого определения ? Или же порой Его сравнивают с Великим Потопом, Второй мировой или спряпней Макаревича? Что плохого в отсутствии штампов и навязчивых идей?
Человек -Без-Цели, как плывущее облако, - легкий и воздушный, мягкий и неосязаемый. Он движется туда, куда Его несет внутренний ветер… без форм…. Без амбиций… без потерь… У Него всегда есть время вдохнуть жизнь просто, без напряжения, не ради чего-то, свободно…. И вряд ли, да простят меня классики, Ему будет стыдно за бесцельно прожитые годы.
Человек-Без-Цели как-то ненавязчиво ярко выделяется из толпы; Его всегда можно встретить в вагонах метро, в бесконечных очередях в гастрономы, участником крестовых походов в ближайшую подворотню за сладостным ощущением смерти, между листочками календарей, отражением в глазах кукольных красавиц, надежно втиснутых в рамки глянцевых обложек.
Его день начинается медленно и странно, подобно вязкому джему, лениво вытекающему на фарфоровое блюдце. Его утренний моцион лишен всяческой идеи. Ему невыносимо пусто, Он болен этой пустотой.
Вот Он выходит из подъезда, спускается в подземный переход, садится в метро. Возможно, зимою Он предпочитает черное полупальто изысканным дубленкам, а летом - потертые джинсы легким шортам или юбкам. Вот Он едет в метро.
Вот Он выходит на какой-то станции. Вот Он долго мнется возле пивного ларька с бутылкой пива, бессмысленно разглядывая то ногти на руках, то носки Своих ботинок. Возможно, Он ждет кого-то, возможно, нет. И так проходит час, а может два.
Он приветлив и мил, как печеное яблоко в лучах ласкового июльского солнца, Он глубок и непроницаем в Своей безнадежной уверенности, что сегодняшний день - последний, Он великодушен в Своем малодушном стремлении кидаться в лицо Своим бесконечным «Я».
Вот Он присел на лавочку и закурил сигарету. Сегодня Его ждет очередное разочарование в смыслах бренного бытия, но об этом Он еще не знает. Поэтому Он спокоен и невозмутим.
Возможно, Он даже влюблен… Но бесцельность Его растраченного существования легкой рукой стирает с доски стремлений тонкие наброски желания любить и быть любимым. Любовь - это борьба, это движение, а Он никогда никуда не спешит, поскольку Ему некуда опаздывать.
Возможно, Он бы стоял, подобно Будде ,на холме над рекою в молчаливом созерцании тел Своих врагов, проплывающих мимо, но у Него нет врагов и вряд ли Он помнит имя Будды.
Возможно, где-то далеко, на другом конце земли, кто-то ежесекундно отдает за Него свою жизнь, но Он никогда не узнает об этом, ибо Он глух , слеп и равнодушен.
А иногда Он вдруг вспоминает чье-то очень родное лицо, которое раньше скрывал в пергаменте Своих страхов, самоистязаний и извращенного самолюбования. И Ему становится как-то по - человечески. То есть это самое человеческое вдруг становится Ему не чуждым. И Он улыбается. Набирает телефонный номер и скрывается в бархатно-черных портьерах Своей загадочности. Он выглядывает из-за них и трепетно, чтобы не разрушить, восторженно, чтобы подчеркнуть, кокетливо, чтобы привлечь, протягивает руку надежды и долго борется с Собой, проигрывая Себе же с каждой убегающей прочь секундой Его вечного желания быть нужным.
Остановись, мгновенье, ты прекрасно, и оно останавливается, замирает навсегда в своем движении к совершенству и никогда, никогда больше не покидает. Вот так рождается любовь.
Вы спросите меня, что Он делает потом? А как вы сами думаете? Правильно! Он любит. Ярко, открыто взрывается Он удивительно прекрасным огненным цветком в безудержно пустой вселенной, освещая ее светом Своих желаний, вскрывает Себе вены ее равнодушием и капля за каплей питает ее черное бесплодное лоно семенем любви, чтобы она смогла произвести что-то хотя бы отдаленно напоминающее подобие жизни. Потом Его назовут творцом. Хотя нет... Зачем...
А потом Он успокаивается и остывает... Он тихо улыбается во сне, вдыхая теплые запахи Своей любви. Вот так останавливается любовь . Замерзает. Но никогда, никогда не умирает. Она спит в восторженном ожидании пробуждения.
Теплый свет неба окутывает Его ласковым журчанием своей непосредственности. Он проростает из мира, жадно выкуривая Свою первую сигарету.
Я бесконечно Его люблю. Я становлюсь с Ним целым… одним…
Я - Человек-Без-Цели… |
|
|
| Весна пришла!!! Коты ....!!!! |
[Mar. 1st, 2006|01:06 am] |
| [ | mood |
| |  grateful | ] |
| [ | music |
| | Пинк Флойд | ] |
Дратуйте, добрые и не очень друзья! Поздравляю всех с первым днем весны, а стало быть с кошачьими песнями под окнами и не только по ночам и не совсем, с грачами прилетели, обильным производством говна и грязи на улицах родных городов северных и умеренных широт ( везет тем, у кого вечное лето, жара, кайфф!!!)а также с неистребимым волнительным ожиданием очередного пришествия неистребимого инстинкта любить и быть любимым! Алиллуйя!!!! |
|
|
| День рожденья |
[Feb. 19th, 2006|03:14 am] |
| [ | mood |
| |  hyper | ] |
| [ | music |
| | Битлз | ] |
Я родился. Радуйтесь!!! |
|
|
| navigation |
| [ |
viewing |
| |
most recent entries |
] |
| |
|
|
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
deadbanzaj's journal